Diego y Glot II

En el capítulo anterior, hablé de Diego y Glot como ejercicio de idiosincrasia. Ahora quiero abordarlo desde el punto de vista del fatídico tema de la “representación social”.

Diego y Glot se mete de lleno en la realidad, incluso en las partes menos agraciadas, sin prismas deformantes. No es la visión trágica-lacrimosa que nos cuentan los cineastas pasados a palo santo y a chicha de la vega. Tampoco se trata de la visión criminalista que conocemos, gracias a los siempre honestos miembros del periodismo chileno. Se trata, muy simplemente, de las cosas como son: ni buenas ni malas, es lo que hay.

Un caso para el ejemplo: la curiosa interpretación que hacen en un capítulo del clásico de Mark Twain “El príncipe y el mendigo”, manoseado hasta la saciedad por los medios gringos. Cuando el Danilo (ese compañero lirondo y flojonazo, que dudo que nadie no lo haya tenido) encuentra su doble en el hijo de un vendedor de mariscos, quien es un prodigio de las matemáticas. Intercambian roles para que “Danilo” apruebe el examen final de matemáticas, del que depende su permanencia en el curso (¿Quién no hubiera deseado tener esa posibilidad?). Al final de un desastroso día, en el que la ignorancia matemática del verdadero Danilo le cuesta caro a la hora de vender marisco, el muchacho vuelve con su supuesto padre al hogar, en un barrio de los que podríamos denominar vagamente “población”. Y, sorpresa, sorpresa: no es una zona sin Dios ni ley, no hay narcos o flaites amedrentando a los inocentes, la gente no vive en un estado de Parkinson prolongado: lo que vemos (aunque sea por unos segundos) es un lugar normal. Deteriorado y humilde tal vez, pero lleno de vida: los habitantes caminan, conversan entre ellos. Una radio invisible aúlla una cumbia a todo volumen. Unos jóvenes se juntan en la esquina a malgastar el tiempo.

Incluso cuando Diego escapa de su casa y se asienta en una comunidad de niños de la calle, la idea no es estrujarnos las emociones; si, es bien penca que haya niños de la calle, pero así es la vida. No se confundan: no es un fatalismo hacia la miseria. Lo que están haciendo en el programa es, como dije, mostrar las cosas como son. Y aún a través del filtro infantilista necesario, le dan mil patadas a los dramones de la TV, a los documentales sociales de Autores Constestatarios o al nuevo especial de En la mira.

Cuando a esas situaciones de pobreza se le cargan con valores, no puedo evitar pensar que lo que se está haciendo es excluir y externalizar lo que pasa. “Mirad los convalecientes, los desprotegidos, los miserables; esta es la realidad escondida de nuestra sociedad”. Pero si ni es tan escondida…. Cualquiera que se de sus vueltas puede atestiguarlos. Mostrar una “realidad escondida” que no lo es tanto, para mí, es señal de que las personas van dejando de prestar atención al mundo. Vemos todos esos documentales y especiales, y después lloramos y nos enojamos y sentimos rabia… todo desde nuestros hogares.

La propuesta de Diego y Glot es lo más sincero que he visto en la televisión chilena en mucho tiempo. No demonizan, ni vanaglorian. Lo que quieren es mostrar el mundo santiaguino, sin mayores pretensiones. Cuando hay que tomar acciones contra la pobreza, normalmente se piensa en préstamos, en adiestramiento social, o por último, en esconderlos para que los turistas no cachen. Lo que hace Diego y Glot es aún más noble: consigue, a pasos pequeños, deshacerse de los estigmas e incorporar a los sectores más pobres al imaginario colectivo; y no como una lamentable excepción que debe ser corregida, sino como parte igual de esa chilenidad de la que deberíamos sentir su poco de orgullo.

La reivindicación del niño sudaca

“La maravilla de un solo copo de nieve supera la sabiduría de un millón de meteorologistas.”

- Sir Francis Bacon

“No debes quejarte de la nieve en el tejado de tu vecino cuando también cubre el umbral de tu casa.”

- Confucio

Nunca he sido un resentido social. No tengo sueños de riqueza (y la fama me repugna), no planeo largarme del país en cuánto tenga los medios (aunque tampoco lo descarto), y no muero por llenarme con los últimos gadgets que la tecnología haya parido, cualesquiera que sea la temporada. Sí, me gustaría mucho tener una Playstation 3 o un IPhone, pero no más allá de lo que me gustaría saber tocar un instrumento musical o tener un mejor olfato. Son deseos vagos que se esfuman en cuanto hay que confrontarse con la realidad. La gran excepción, y aquello que por años me atormenta(ba), es la envidia que me producían las imágenes de los niños del primer mundo cuándo recibían un regalo que por su naturaleza, debería ser un bien del que todos podamos disfrutar: una Blanca Navidad.

Mis recuerdos de la infancia son especialmente vagos. Apenas me alcanza para dedicarme a la nostalgia. Pero entre esos retazos como espejos machacados, distingo las impresiones que operaban en mí respecto a la nieve. Como cualquier hijo del postmodernismo, me han alimentado desde el inicio de mi existencia con imágenes de la televisión, traídas de todos los rincones del mundo. En ellas veía como los niños norteamericanos, alemanes y franceses esperaban con ansias la llegada del invierno, por una razón tan sencilla como la es que el clima especialmente frío produjera la condensación del agua acumulada en las nubes, agua que después caía del cielo en forma de fragmentos sólidos, blancos, suaves al tacto, y muy fríos. Esta “nieve”, como le decían los actores de doblaje, poseía una maleabilidad única, siempre que la temperatura se mantuviera bajo cero. Los niños podían recogerla de cualquier parte (ya que la nieve no se distribuye según la estructura del ingreso) y hacer con ella lo que quisiesen: dar rienda suelta al Tánatos (al lanzarla contra terceros) o al Eros (moldeando esculturas con ella). Las opciones son infinitas. La nieve también implicaba 2 cosas: el cierre de las escuelas, y la llegada de Papá Noel en su trineo (no me puedo quejar por la ausencia de este último).

Y la nieve llegó, cuando menos me lo esperaba: mayorcito, peludo, a unos años de incorporarme en definitiva al mundo laboral. Empezó ayer por la tarde, principalmente en zonas más elevadas como Las Condes o Lo Barnechea (lo que para un cientista social es material genial para chistes privados). A medida que avanzaba el tiempo, fue esparciéndose en su zona de caída, hasta cubrir prácticamente la mitad de Santiago. Y tuvimos nieve, y la disfrutamos. Estuve al menos una hora parado a la salida de mi casa, no haciendo más que estar allí, presente en el momento, dejando que mi abrigo y mi piel absorbiera los copos (además de la ocasional calada al cigarrito), viendo como el paisaje a mi alrededor perdía delineación, fundiéndose todo elemento en un único blanco. Y viendo en los noticieros que decenas de personas se agrupaban en Plaza Italia a medianoche con el puro objetivo de sacar algunas fotos, y en los matinales a los trabajadores lanzándose bolas de nieve mientras esperaban la micro, supe que no era el único con esta fantasía.

Y es aquí donde doy chipe libre a la reflexión social. Vivimos en un mundo en el que la constante publicidad nos dice que el acto de comprar nos acerca paso a paso a estar en iguales condiciones que los países más desarrollados. En este contexto, la nieve siempre ha simbolizado para mí la línea que nos delimita. Es algo que, sin importar cuánto nos endeudemos, cuán bien pagada sea nuestra profesión, cuán exitosos seamos como individuos, como nación y como continente, nunca seremos como “ellos”. Como la diferencia infranqueable que produce el título entre un noble y un villano o la ascendencia espiritual entre un brahman y un shudra. Los blancos parajes son recordatorio para mí, y para quien sabe cuántos, de que el mundo es un lugar tan frío e inhóspito como el manto que por unas horas nos cubrió.